En éste balcón edifiqué
las poesías que a mi nunca me dejan.
Con esto mi destino marque,
se van los años y las dichas nos dejan.
A un lado el sol con puesta vespertina,
enfrente el mar, con un azul creciente.
Mi pluma cae, la letra desafina
pero en mis obras yo siempre estoy presente.
El viento que acaricia éste balcón,
la luna que sale muy temprano,
estoy enfermo, no tengo la razón,
mi corazón de muerte esta cercano.
El viento exclama con una voz ligera:
- ¿Qué es lo que dices, te vas a suicidar?,
es una simple desdicha pasajera,
no te preocupes, tienes mucho que crear.-
Y yo agonizo, enfermo y desvelado,
una tristeza me invade el corazón.
Junto al viento poesías he creado,
no me ha dejado, éste humilde balcón.
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