Se anidan en bretes
los hombres de la tierra
poética
del canto, en el ocaso
las musas lloran... gimen...
Huyen suspiros del verso ditirambo
y súcubos fatuos
danzan en la sombra luminosa
de la noche.
El prostíbulo congela imágenes
sensibles que derriten y escurren
al infierno.
Ríe Satán...
llora el apocalíptico frescor
nocturno
naciendo su esplendor.
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